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Poet, Schriftsteller Wurde am 22. August 1981 in Charkiw geboren. Laureat der Literaturpreise „Smoloskip“ („Fakel“), „Molode vino“ („Junger Wein“) und des Valerjan–Podmogilnyj–Preises. Im Jahre 2007 war er Stipendiat des Programms „Homines Urbani“ (Kraków). Autor von 3 Poesiebücher: „Korotke i dowge“ („Kurzes und Langes“) (Kyiw, „Smoloskip“, 2003), und „Zilodobowo“ („Tag und Nacht“) (zusammen mit Gorobtschuk und Korobtschuk – Kyiw; Fakt, 2007), „Mein erstes Messer“ („Fakt“, 2009).
Der Schauder sitzt im Sessel gegenüber
Morgendliches Rasieren und Frisieren Mit ihren rundlichen Zügen Sitzen Großmutter und Großvater Schauen auf die kleinen Sie singen ein Lied, immer dasselbe, Obgleich das Glas den Ton schluckt, In der Hoffnung auf Ostern Hat sich in den Bäumen vorm Haus Ein grünes Wölkchen verfangen, Und vom Spionagesatelliten aus sieht man, wie Die Stadt Zu einem köstlichen krummen graugrünen Osterei wird, Und in den warmen Hügeln Sind glitzernde Kandisfrüchte versteckt.
Von deinen Sandalen Februar Plus drei Minus drei Mir erzählst Du als Kind hättest du geglaubt Gott wohne im Dorf Und ich sehe Es ist schon Februar Und an deinem Fuß Sitzt noch immer Die Bräunungsspur Von deinen Sandalen.
Das Band läuft weiter Überall fragt man mich nach Meinem! Meinem! Namen! Ich kaufe mir Internet Oder Fahrscheine in die Freiheit: Wie ist Ihr Name? Kozarew? In Ordnung! Und der Vorname, der Vorname! In der Personalabteilung meines Saftladens Gibt es für mich schon eine ganze Mappe Sanitärtechnik- Farben. Die Daten sammeln sich an, Tan- Ten rennen mit Papieren Zu Bahnhöfen, Banken, Bildungs- Ein- Richt- Ung- En, Wohin? Wo wollt ihr hin, meine sieben dunkelbraunen Buchstaben? Es ist gar nicht entsetzlich, sogar noch witzig, Seit ich weiß, Dass meine Unterschrift eine Sprungfeder ist, Ein durchsichtiges Fräulein aus Metall, Mit dem fremde Mechanismen gespannt werden, Die jemand verteilt hat auf dem Weg Und darum herum Um mich herum. Die Federn warten, wollen entspannt zu werden Die Mechanismen warten Nur ich warte nicht, Bin sogar etwas in Eile Mit einem Geschenkpäckchen. Und der Typ in der Metro, ein Saxophonist, Spielt sein Stück Zur Musik vom Band Will endlich aufhören, sich ausruhen, Aber das geht nicht, Denn das Band läuft weiter Das Band ist endlos Das Band lässt sich nicht einfach anhalten.
Was ist das Glück und wer ist die Arbeit sagt jeden 999 Mal das Wort „Glück“ was also ist Glück? und, wenn’s schon darum geht, wer ist die Arbeit? Arbeit, das ist also wenn ein Ingenieur nüchtern aus der Fabrik heim kommt, sich aufs grüne Sofa setzt, seine Domra rausholt – so ein Saiten- instrument, schwarze Sonne mit langem Hals – und ein paar adaptierte Beethoven-Stücke spielt, und Glück, das ist wenn dieser Ingenieur nachts aufsteht, sieht, wie das Mondlicht durchs Fenster im dunklen Zimmer das Cover der alten Platte mit dem Porträt von Albano und Romina Power hervorhebt: Albano lächelt verschmitzt, und Romina hält ein Hütchen, und der Ingenieur schwingt sich ans Fenster und sieht, dass der ferne Wald ein abgerissener dürrer Hund ist, der den Mond anjault, da wird dem Ingenieur wohl, als hätte er zwei Wochen Urlaub im Ferienheim verbracht, als hätte er während der Nachtwache mit einer nie verlöschenden Kerze am Kirchenfenster gearbeitet – bis die Glocken erwacht und zur Arbeit erschienen sind.
Moskowskij Prospekt Recken und tummeln sich: Tausende Spuren im Schnee Fühlen sich da behaglich Wie Menschen morgens und abends in ihrem Liebesspiel. Milliarden Schneeflocken im alten Hof Tanzen und tollen, Im schmalen Durchgang zur Straße Haben sie mir gesagt, Sie wollten in meinem Mantel wohnen. In den Augen beißen die erloschenen Feuer – Nur Flocken ringsumher! Und keine Ungerechtigkeit! Ich zog die Nase hoch und spuckte kräftig aus, Ein Stück meiner Spucke Heftete sich an eine Schneeflocke Und flog mit ihr davon zum Durchgang hinaus, Flog auf und davon – auf den Prospekt, Ungeheuer lang und unheilvoll.
Die Feudalpartei der Ukraine An diese so genannten langen Winterabende: Ein kleines Hauslicht, Weiß der Teufel wozu eine entzündete Kerze Und der saubere bläuliche Schein des kugeligen Schnees Denk an den unendlichen Fluss und den Wald Da, wo in der Ferne Wölfe mit steinernen Löwenkindern spielten, Und wie man in den unendlichen Morgen- und Abendstunden In den Schnee treten Und seine Töne hören konnte. Wer hat deine Kindheit geraubt? Und wer deine freie Zeit? Wer hat all das geraubt? Sie natürlich: Die unvernünftigen Proletarier, Die fanatischen Büroratten Die münzäugigen Krämer Haben Zeit, Schnee, Gedanken und Fluss zerstückelt. Wenn also jemand das Banner des blauen Blutes erhebt, Zögere nicht und schließ dich dem Kampf an! Den Raubtieren die Peitsche! Den Palästen offene Fenster! Sieh es dir an: Es brennen Flughäfen und Kinosäle Und ein zufälliger leerer Dieselzug, Ein guter Mensch telefoniert hastig Der Reiterzug schießt in den Himmel, Der Harmoniumspieler zerlegt einen japanischen Jeep, Über dem Reiterzug neue Fahnen, Und überall neue Fahnen, ganz viele neue Fahnen, Rauchschwaden malen eine Batik auf den Platz, Und der ergraute Wählt passende Mädchen aus. Und der Schnee erkennt dich, Und setzt sich dir freudig auf die Hand Aber du bist so kalt und erhaben Dass er Nicht einmal Taut.
Zweikampf auf den horizontalen Flächen Darin starke und entschlossene Männer mit Schwertern reglos im Flug verharren. Sofort sieht man, dass es dieser Dramatische Zweikampf zwischen Freiheit und Sklaverei ist, Den uns die Weltgeschichte lehrt, Laufen Sie vorsichtig, treten Sie nicht auf den Helden! Dann kommt Wasser, leicht gräulich, Ändert die Formen, die Streifen, die Farben der Schwerter, Die Geschichte Hat sich geirrt, Das Mosaik Ist kompliziert geworden: Sie haben eigentlich die Wahl zwischen Sklave und Trottel, Und jedes hat natürlich seine Vorteile, Der Trottel kann schöner lächeln Und der Sklave ist besser angepasst An die Marathonstrecken.
© Oleh Kozarew/Oleg Kozarev
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